Окурок еще не дотлел

* * *

Окурок еще не дотлел,
Но уже
Почти отрезвилась душа
Ты ушла…
Ведь ты так хотела,
И я так хотел…
Но душно и страшно…
Но — Ша!
Так лучше,
Так тише,
Так тактик судьбы
Решил —
У фаланги есть фланг,
И флаг догорает, как фильтр
Дыши
Поглубже
И мучай фаланг
Бодучие лобики
Вздутые в боль —
Ты скверно сыграл свою роль.

* * *

Так часто — Я ведь Женщина!
Но честно скажи, ужель все женское в жестокости,
В элитном дезбелье и дорогой косметике?
Скажи!
Украсив хвост гремучками капризов,
Ты станешь ли желанней и нежней?
И разве независимость свою
Возможно отстоять базарным криком?
И собственно, кому нужна она
Такая независимость? И Богои
Благодарили смертных за служенье
И жертвы на бессмертных алтарях.
Хихиканье над раем в шалаше
В себе скрывает отвук отреченья.
Быть верной в грре вовсе не отказ от счастья
А действительно любовь!

* * *

Мне часто кажется, что ты
Лишь заблудившийся ребенок,
В маршрутах взрослой суеты,
Не разобравшийся спросонок.
А я порочный, сильный,злой,
Гремя кольчугой междометий,
Кричу, что тоже мол, живой!
А за уют жена в ответе.
Я, понимая боль твою,
Опять нелеп под игом Эго,
Я ненавижу и люблю,
Замаран планами побега.
Один двойник — убогий шарж
На сотни, разорвавших душу:
Сегодня деспот, завтра паж,
Сегодня смел, а завтра струшу.
В разряд капризов втиснув страх,
Казню казнясь… И все невинных,
И слезы кровью на руках,
И почему-то запах винный.
Подлец не мучает себя,
А стерва лишь от неудачи
В подушку, зубками скрипя,
Пол ночи злость свою проплачет.
А нам не надобно побед,
Нам надо просто пониманье,
Но боль рождает злобный бред
И обрывается дыханье,
И возвращаются слова, назад
В истерзанное сердце.
Преступен выстрел наугад,
И очень тяжело согреться
В тисках простуженной вины…
Прости! Я педагог хреновый,
Виновник выросшей стены
На месте ласкового слова.
Две детских боли, что страшней
Любых крушений мирозданья,
Но кто-то должен стать мудрей —
Уйти, иль исцелить страданье!

* * *

Комната воздушными шарами
Всех расцветок, всех размеров, форм,
Как икрой доледниковой жабы.
Их все больше, больше, а внутри
Воздух… Ни окурка, ни булавки,
Взмахи кулаков лишь скрип упругий
Порождают… Больше, больше их!
Вот и прорезиненно пространство —

Разноцветный воздух, но дышать больше нечем…
Сдавленно-красиво… Ни один не лопнул
Все — конец.