Это не крушенье мирозданья

Это не крушенье мирозданья,
Это просто напрасно недуг
Получивший, наконец, названье
Раньше было как то недосуг.

Это просто мешанина клеток
В шейкере бедовой головы
Прячь ее под скорлупу таблеток
Круглых, как глазища у совы
И, присвоив статус эпилога
Не спеши вступать в его права,
Объективность – это слишком много,
Чтоб ее смогла вместить слова.
Сквозь слепящий конус галогена
Призрак ошалелого сыча
Промелькнет, и значит, непременно
Надо подыскать себе врача
Все таки сбываются приметы
И, дурные, чаще остальных
До того порой обидно это,
Что охота выпить на троих
Или в одиночку, или с дамой,
И банальный вечер при свечах
Испоганив злобной эпиграммой
Испоганив злобной эпиграммой,
Заблудиться в собственных речах
В чей-то лифчик выплакать нелепость
Своего больного бытия
И удрать в таблеточную крепость
Общество спасая от себя.
Если страшновато оскопиться ,
Генатип пометить “нот до сел”
Вклеить в паспорт новую страницу
Право на пожизненный отстрел
Справку о прививках от амбиций
И от страсти к кубикам систем
На эпилептической границе
Слепленных вопросами “зачем”?
Но диагноз есть, и, постепенно
Боль слабеет, превратившись в звук,
Афродита родилась из пены
Буратино сделан из полена
Выбирай себе одно из двух!